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„Aber dann fürchte ich," sagte Michael, „muß es wol nicht ganz richtig mit ihm gewesen fein." -
Die junge Dame wurde roth und ein Zug tiefsten Schmerzes kam über ihr Gesicht.
„Ich bitte um Verzeihung," sprach Michael sanft, „ich wollte Sie nicht betrüben und Ihnen Kummer machen. Wir müssen ja Alle unsre Sorge tragen, sagt Herr Arnctt."
„Wer ist Herr Arnett?" fragte sie hastig.
„Sie kennen ihn nicht? — dann müssen Sie hier ganz fremd sein. Er ist unser Pfarrer."
„Wohnt er dort bei der kleinen Kirche? O, dann führen Sie mich zu ihm. Wird er wol mit mir sprechen?"
„Gewiß, gewiß. — Mir fällt aber plötzlich ein, ob der Herr, nach dem Sie suchen, wohl jener ist, dessen Namen Niemand kannte, von dem sie immer sagten: „er war einst ein Herr." Aber der ist fort. — Wollten Sie ihm Hülfe bringen? — Ach, er war ein elendes, gedrücktes Geschöpf .... Nun, nun, seien Sie nickt so traurig — wir wollen ihn suchen und werden ihn gewiß finden, — aber es ist drei Jahre her, daß er hier wohnte." Nach wenigen Augenblicken saß die Dame in des Pfarrers Zimmer und theilte diesem Einiges aus ihrer Geschichte mit. Sie war am Tage vorder nach London zurückgekehrt und zwar aus New-Kork, wohin sie vor fünf Jahren gereist war, um einen nahen Verwandten aufzusuchen, von dem sie aber nach vieler Müde erfuhr, daß er zur selben Zeit nach England zurückgegangen sei. Ihre Mutter war vor sechs Jahren gestorben, nachdem sie mit dieser alle großen Städte Europas durchforscht, aber immer nur sehr entfernte Spuren des Gesuchten gefunden hatte. Jetzt aber hatte sie selbst erfahren, daß er hier in der Nähe vor einiger Zeit gewohnt hatte.
„Das ist eine wunderbare Geschichte," sagte Arnett; — „ein