»/Der, der am meisten trifft, soll unser König werdend «Topp! schrien all' mit Worten und Geberden."

Mit Kieselsteinen wird die Pfütze bald bedeckt,

Der Frische wehrlos Volk in Löcher hingeschreckt.

Vor Furcht und Angst erreichet jeder doch,

Vor diesem Hagel sich zu schützen, nicht sein Loch; Schon zwanzig liegen auf dem Rücken.

Der eine fühlt den Stein sein Schulterblatt -ersticken; Der andre fühlt die Rippen schon entzwei;

Gequetscht wird einer, wo die Brust am Hals sich

füget;

Hier stürzt ein Rückgrat ein — der arme Frosch er­lieget.

Der Frösche tapferster guckt auö dem Sumpf hervor, Und hebt sein grüngelb Haupt empor:

„Geht weiter, liebe Herrn, um euer Spiel zu treiben. Sagt er, „lasit ruhig uns in unserm Sumpfe bleiben! „Für euch ist unser Tod ein Pupprnspiel!