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H änlichen.

Das wohl, doch hent ist's unsertwegen, Daß sie sich früh dem Schlaf entriß. Sie fitzt in Arbeit dort versunken,

Sie schafft dort für den heil'gen Christ; Hat selbst den Kaffee nicht getrunken, Der draußen noch am Feuer ist.

Auguste.

Die gute Mutter! — aber sage,

Was glaubst du, daß sie uns bescheert? Es ist nur Neugier, daß ich frage, Denn mir ist jede Gabe werth.

Hannchen.

Za Gustchen! könnt' ich das ergründen! Etwa von bunt halb seidncm Zeug Zwei Kleider, die uns niedlich stünden, Zum Putz der Feiertage gleich.

Und Rosaband und Schuh mit Flittern Und noch ein schönes Tuch dazu! — Zeh möchte fast vor Wonne zittern,

Und habe kaum bis Abend Ruh.

Auguste.

Und ein Gesangbuch, schwarz gebunden, Und eine Bibel oben drein.

Für unsre stillen Sonntagsstunden, — Wie wollt' ich da nicht dankbar seyn.