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Was soll imfre Klage frommen; Der sie gab, hat sie genommen,

Preis und Ehre sey dem Herrn!

Will der Gram das Herz auch brechen, Noch in Thränen soll es sprechen:

Preis und Ehre sey dem Herrn!

War ihr Tod doch wie ihr Leben: Christlich, fromm und still ergeben, - Ist sie in dem Herrn entschlafen,

Ging sie ein zum Friedenshafen,

O, wer stürbe so nicht gern!

Ruhe sanft! die ird'sche Hülle Schlummert lieblich in der Stille, Deckt der Liebe Hand uns zu; Lieblich schläft es sich im Hügel, Drückt der Schmerz sein Trauersiegel Auf die Stätte unsrer Ruh.

Wenige von allen denen,

Die wir unter heissen Thränen Senkten in des Grabes Tiefen,

Ach, nur Wenige! entschliefen So beweint, wie Du!

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