Er ist eine Leiche; — wer wird mir ihn geben? —* Hier lieget der Helm, sein Schwert, sein Panier.

Schon viele der Lorber trug er in der Hände, Romano war endlich des Sterbenden Ziel;

Dort stritt er als Held für das Vaterlande,

Er wurde verwundet, — verblutet — und

fiel. —

Dort stand er, der Edle, mein herzliebster Freunde, Dort sank er, der Wackre, voll Muthes dahin;

Noch schlug er, aushauchend die Seele, die Feinde, Dann siel er als Sieger auf ihre Leich hin.

O fließet ihr Thranen! — er ist nun verschwunden. Er ist uns entrissen, — er ist nicht mehr hier.

Der uns unterhalten so manche der Stunden, Durch Scherzen und Herzen — ach weinet da­für ! —

Er war seinem Stamme zur Zierde, zur Ehre, Den Franken zum Schrecken, dem Kriegsgott

zur Freud,

Da er unerschüttert anführte sein Heere,

Bis er dann geworden dem Tode zur Benr \