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O, Fluch, daß das, was alle Welt bewundert. Die schwarze Kere uns so schnell entreißt 1 Mit Irland fühlt das ringende Jahrhundert Den Schlag! der Freiheit Kirche ist verwaist! Am heil'gen Hochaltar war seine Stelle,

Und um sein Haupt ein Glorienschein so hell! — O, kein Unwürd'ger trete an die Schwelle!

Der Freiheit Pontifex war O'Connell!

Wie hat er seines Amtes sich entledigt!

Nicht freiheitsrasend war der große Mann, Wie jetzt so mancher laut Empörung predigt.

Der seinen Abgott nicht erkennen kann!

Vom Sturm umtos't stand er auf Felsenriffen, Sah ruh'gen Blickes in der Wogen Streit,

Und wahrlich! wahrlich! er hat sie begriffen,

Die große Freiheitsfrage unsrer Zeit!

Sein Thun war groß und edel, nicht empörend!

Ein einz'ges Wort von ihm — helllodernd stand Erin in Flammen! — doch den Sturm beschwörend Hob er versöhnend seine Priesterhand,

Daß er die heil'ge Ordnung nicht verletze!

Sein Wort jedoch traf wie der Pfeil des Tell! Freiheit! Freiheit! doch Freiheit im Gesetze Das war der Wahlspruch miines O'Connell.