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Ach, schon Tausend, über Tausend,

Büßten mit dem Tod das Wagniß.

Schira.

Und allein in Mordi's Garten?

Ach, nun schlagt Ihr meine Hoffnung Ganz darnieder.

Arzt.

Habt Ihr keinen Treuen Diener, der mit Freuden,

Euch das Leben zu erhalten,

Seines auf die Wage setzte?

Schira.

Keinen, keinen, der so Treue,

Als auch Muth in sich vereinigt.

Und dann möcht' ich auch den treuen Diener nicht zum Tode senden.

Arzt.

Ihr seid immer nicht verloren,

Könnt noch sonst gerettet werden.

Darum seid nur gutes Muthes.

Aber dennoch hoff' ich immer,

Euch den Balsam noch zu schaffen.

(ab.)