Die Sommern acht

Es herrscht rings heil'ge Stille In der Natur!

Es zirpt die kleine Grille,

Und süßer Blüthen Fülle Liegt auf der Flur.

Noch klagt mit sanfter Kehle Die Nachtigall

Voll Schmerz der zarten Seele.

Dein Lied, o Philomele,

Ist süßer Schall.

Was W dein tiefes Klagen,

Der Trauersinn?

Willst du mit diesem Schlagen

Mitleid in's Herz mir tragen,

O Sängerin?

Dein Lied tönt sanft herüber Zu meinem Ohr;

Der Mond, mein Freund, mein Lieber,

Blickt still zu dir hinüber Im Silberflor.