Das Märchen werde ich nicht schreiben, Marie kann es thun; für Mädchen paßt dergleichen ohnehin besser, als für uns junge Leute, die wir Ernsteres zu thun haben. — Wenn ich kein Ende mache, so bleiben wir ewig in dem verflossenen Jahre stecken, und gelangen niemals zu der Beschreibung des jetzigen.

Nachdem Mama ihre Milchkur beendet hatte, reisten wir heim und brachten vier herrliche Wochen auf dem Gute zu. Es ist doch nirgend so lieb wie daheim; jeder kleine Acker mit Korn, Flachs oder Kartoffeln flößt Theilnahme ein; man weiß, wem er angehört, und freut sich des Ge­deihens, oder betrauert des Eigenthümers halber die Miß­ernte. Unser Herr Sohn niußte sich natürlich sogleich prä-

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Siebenter Sonntag.